Der Originaltext ist auf Chinesisch verfasst. Wenn du Chinesisch verstehst, empfehle ich dir, den Originaltext zu lesen.
In letzter Zeit habe ich eine tiefere Vorstellung von Liebe gewonnen.
Dieses Gedicht beschreibt meine ideale Partnerin – jemand, der mit mir essen geht, mit mir einkaufen geht, mit mir Revolution OS schaut, mit mir „Es lebe freie Software!“ ruft, mit mir freie Software entwickelt, mit mir proprietäre Software rückentwickelt, mit mir Flugblätter verteilt, mit mir Freude und Leid teilt und gemeinsam mit mir unser Leben der Sache der Freie-Software-Bewegung widmet. Ich hoffe, wir begegnen uns im Jahr 2026. Auch wenn es vielleicht unwahrscheinlich ist, bleibt es mein innigster Wunsch.
Wenn der eiserne Vorhang proprietärer Welten fällt,
stellst du die ruhige Fertigungslinie in der Küche ein—
Ingwertee auf dem Herd flüstert Freiheit,
während meine Tastatur noch Nachtschwärme hegt.
Wir tauschen Root-Passwörter wie Eheringe,
und um drei Uhr in der Morgendämmerung, Builds im Streit,
wärmen wir unsere erfrorenen Finger mit Körperwärme.
Deine GPL-beschichteten Tabletten heilen die Kehle,
die Proprietärverträge verbrannt haben.
Im Supermarkt scannen wir den Barcode der freien Farm,
deine Tasche voll lodernder Revolutionskeime.
Zwiebeln und Widerstände verbünden sich im Schrank,
wir lehren die Spülmaschine Stallmans Credo zu singen.
Wenn der Thermostat unsere Utopie verrät,
umbindest du dich in eine Decke und reparierst den Kernel—
mehr ergreifend als jeder Codekreuzzug.
In Nächten, wenn Kapitalströme alte Brücken überschwemmen,
lötst du das Babyphone wieder heil.
Ich halte ein fieberndes Raspberry Pi und summe leise:
„Freiheit ist kein flüchtiges Wolkengedicht,
sondern der regelmässige Schlag eines Beatmungsgeräts
und der immer volle Wasserglasrand am Bett.“
Sieh! Morgendämmerung des doppelten Wiederverwendens:
Windeln trocknen an den Lüftungsschlitzen deines Heimservers,
nasse Platinen zeigen Salzstatuen.
Du reichst mir Kaffeesatz aus der Tasse—
Sedimente kommender Chroniken.
Dieser bittere Nachgeschmack bestätigt uns,
dass wir am Abgrundrand Frühling säen.
Schnee fällt 2026 auf die Überwachungslinsen.
Wir lachen, kleben Pflaster auf die Türschlösser.
Wenn Alarm durch das digitale Lager hallt,
steckst du Schmerztabletten in meinen Rucksack—
fester als jede Verschlüsselung.
Im dunklen Schweigen ohne Strom,
erzeugen unsere Wimpern das Licht.